Papelenblanco

Descubren un nuevo microorganismo al que llaman 'Cthulhu'

Josep Oliver — Fri, 24 May 2013 08:00:25 GMT

¿El advenimiento del dios primigenio creado por H.P. Lovecraft está más cerca? Quizá no, pero hasta ese momento que sus cultistas suplicamos su nombre acaba de materalizarse como algo real gracias a unos investigadores de la Universidad de la Columbia Británica en Canadá. Y es que se han descubierto dos nuevos microorganismos que han sido bautizados con nombres del panteón lovecraftiano.

Se trata de dos microorganismos simbiontes, desconocidos hasta la fecha, que viven en el intestino de las termitas. Uno de los dos protistas unicelulares recibe el nombre de Cthulhu macrofasciculumque. El otro ha sido denominado Cthylla microfasciculumque, aunque en rigor este nombre, que hace referencia a Cthylla (hija de Cthulhu), no pertenece al núcleo duro de los Mitos; se trata un personaje inventado décadas después por el escritor de terror Brian Lumley (‘Crónicas necrománticas’).

Ambos microorganismos ayudan a las termitas a digerir la madera. Los investigadores decidieron darles nombres derivados de los de esos dos monstruos cósmicos de la ficción debido a que a Erick James se le antojó que el aspecto y la forma de moverse de esos microorganismos se parecían a los de los horribles monstruos del panteón de dioses de Lovecraft.

“La primera vez que los vi bajo el microscopio tenían este singular movimiento, casi como el de un pulpo nadando“, explica James. Cthulhu a menudo es descrito como un ente gigante con alas pero también con bastantes rasgos propios de los pulpos. En nuestro caso, Cthulhu y Cthylla son diminutos: sus dimensiones están en el rango de 10 a 20 micrones, mientras que los mayores protistas tienen alrededor de 50 a 150 micrones.

Sin embargo, aunque son muy pequeños, estos protistas y sus hermanos de tamaño algo mayor son piezas importantes en el árbol evolutivo de la vida. Tal como argumenta James, estudiar a los protistas puede aportar muchos datos sobre la evolución de varias ramas de la vida. Algunos protistas causan enfermedades, pero otros viven en relaciones simbióticas, como estos flagelados en el intestino de las termitas.

El bautizo de estos microseres con nombres de ficción, en todo caso, no es un caso único. Anteriormente habíamos sabido del Agathidium vaderi, un escarabajo que homenajeaba a Darth Vader de ‘Star Wars’; la araña Draculoides bramstokeri, en honor a Bram Stoker, autor de ‘Drácula’; o la avispa Goetheana shakespearei, que en este caso no hace referencia a personajes sino a los autores Goethe y Shakespeare.

Vía | NCYT
En Papel en Blanco | Cinco relatos imprescindibles de H.P. Lovecraft

La excepción de 'Inferno' o por qué se necesitan "Best Sellers"

Albertini — Thu, 23 May 2013 09:10:07 GMT

Ha sido la noticia de estos últimos días. Ya avisábamos hace un tiempo que este mes Planeta pondría a la venta ‘Inferno‘ este mes de mayo y el día elegido fue el jueves pasado. Planeta se volcó en la campaña para promocionar la nueva novela de Dan Brown, el polémico autor de ‘El código DaVinci’ cuyo nombre es sinónimo de esa palabra amada por editores y odiada por críticos, “Best Seller”. Y en este sentido se nos caía la mandíbula al ver que se anunciaba una tirada de un millón de ejemplares para la primera edición de ‘Inferno’ para todos los países de habla hispana.

Un millón de ejemplares que es casi un millón de copias más que la tirada media de literatura en España. Pese a que ahora mismo el número de títulos que se editan en España se encuentra en torno a los veintidos mil títulos (21.684 en 2012, un leve descenso respecto a años anteriores), el número de ejemplares producidos baja año tras año. Así en 2011 la tirada media de un libro en España era de 1.657 ejemplares (para un total de 22.882 títulos). Lamentablemente no puedo ofreceros datos de 2012 ya que el INE ya no facilita esa información, pero viendo la tendencia me extrañaría demasiado que el dato del año pasado fuera superior.

No hay cifras para la edición “puramente” española, pero a poco que toquemos superará con creces la tirada de un buen puñado de libros juntos. Una cifra de vértigo a todas luces, más aún cuando hablamos de una industria editorial con tiradas cada vez menores (ahora mismo se celebra cuando se llega a diez mil ejemplares vendidos). Cosa que se puede explicar desde las tiradas cada vez más ajustadas de los grandes grupos editoriales hasta el surgimiento de microeditoriales y sus tiradas minúsculas.

Pero claro, en la literatura pasa lo que en el cine, televisión y demás medios: Los best-sellers o blockbusters, taquillazos o como queráis llamarlos son la necesidad del medio para subsistir. Y si ya calidad y cantidad van unidas, sería óptimo. Pero no siempre es así. Al igual que para que el amante de la buena televisión pueda disfrutar de ‘Mad Men’ debe sufrir cosas algo más mediocres pero mucho más vistas como ‘The Walking Dead’ cuantísimas joyicas literarias nos perderíamos de no existir cosas como ‘Inferno’, ’50 sombras de Grey’ o similares.

Y Brown no es el único ejemplo que tenemos de libros que solucionan el año a las grandes editoriales ya que tenemos a Carlos Ruiz Zafón o Ken Follet cuyas tiradas no tienen nada que envidiar a las del autor de ‘Inferno’… Y esto no solo pasa con autores concretos, sino también de las modas que nos encontramos en las modas de novelas de “entretenimiento”: la nueva literatura erótica es el nuevo filón que buscan las editoriales tras la “novela de misterio escandinava”…

El best-seller es un arma de doble filo. Por un lado es la demostración de que todo el mundo, si quiere, lee. Pero por el otro hace que la publicación de uno de ellos suponga el ensombrecimiento de decenas de libros que, si ya de por sí lo tenían difícil entre tanta paja que se publica habitualmente, pasarán desapercibidos en las pilas de los grandes almacenes. Afortunadamente en las librerías pequeñas se te recomendará (o eso espero) el ensombrecido por delante del ensalzado.

El best-seller es el punto de entrada para lectores potenciales. A partir de ahí es labor de todos (editores, libreros, críticos…) introducirles en las joyitas que se pierden pero que de no ser por los superventas quizás no existirían.

En Papel En Blanco | El Símbolo perdido bate récord de ventas

Las cinco mejores adaptaciones de Sherlock Holmes a la pantalla

Josep Oliver — Thu, 23 May 2013 07:05:55 GMT

Ayer se cumplían 154 años del nacimiento de Arthur Conan Doyle, el gran novelista escocés y creador de uno de los personajes más prolíficos de la literatura y el cine: Sherlock Holmes. Desde su primera aparición en 1887, ha sido motivo de apariciones, reapariciones y adaptaciones varias. Aquí mismo, en Papel en Blanco, hemos hablado varias veces de él, tanto por la polémica por sus derechos, como por algunas adaptaciones en cómic, etc.

Aprovechando, pues, este aniversario, he pensado que estaría bien compartir esta lista de lo que son para mí las cinco mejores adaptaciones a la pantalla (tanto en cine como en televisión) del inmortal detective de1 221B de Baker Street.

· ‘El perro de los Baskerville’ (1959)

Y empezamos por un clásico: ‘El perro de los Baskerville‘ de la Hammer Films (1959). No sé si ya lo he dicho antes, pero adoro las películas de esta productora británica: su peculiar ambientación, sus finales precipitados, su música, sus créditos, el color de la cinta… Ésta, además, tiene como director a Terence Fisher (‘Drácula’, ‘La momia’…) y al gran Peter Cushing como Holmes (sin olvidar a Christopher Lee como Henry Baskerville). Cushing repetiría en el papel del detective en una serie para la BBC para más adelante, pero en esta cinta, que muchos consideran una de las mejores películas de la productora, ya está espléndido.

· ‘Las aventuras de Sherlock Holmes’ (Granada Television, 1984-1994).

A lo largo del tiempo ha habido diferentes adaptaciones para la pequeña pantalla de Sherlock Holmes. Eso incluye las series que protagonizaron Basil Rathbone o el anteriormente citado Peter Cushing, pero yo me quedo con la que tenía a Jeremy Brett como Sherlock. Se emitió de 1984 a 1994 y tuve ocasión de verla en diversas reposiciones, y siempre me pareció magnífica. Brett otorgaba al personaje de un carisma, además de una altanería y prepotencia que el Holmes literario tenía, envidiables. Brett hizo todo lo posible para ser como Holmes: perdió peso, dejando su pelo crecer más de lo que normalmente lo tenía, aprendió cómo fumar en pipa, incluso a usar su mano derecha aun siendo zurdo. El papel de Holmes, igual que a Lugosi el de Drácula, llegó a obsesionarle de forma enfermiza, pero no cabe duda de que fue una de sus mejores encarnaciones.

· ‘Sherlock Holmes/Sherlock Hound’ (Tokyo Movie Shinsha, 1984-1985)

Si crecisteis en la década de los 80, seguro que recordaréis la serie de animación ‘Sherlock Holmes’ (‘Detective Holmes’ en la original japonesa, ‘Sherlock Hound’ en el mundo anglosajón), una obra coproducida por Tokyo Movie Shinsha y la RAI italiana, con un total de 26 episodios, de los cuales 6 fueron dirigidos por Hayao Miyazaki (el responsable de cintas como ‘Mi vecino Totoro‘, ‘El viaje de Chihiro‘ o ‘Ponyo en el acantilado‘). Si no sabíais por qué os gustaba tanto, ahora ya lo sabéis. La serie no pudo adaptar los relatos de Conan Doyle por problemas con los derechos, pero eso no impidió que resulte deliciosa: la ambientación, con cierto trasfondo steampunk, los entrañables personajes, la afición de Miyazaki por las persecuciones, las maquinarias de transporte y vuelo, y, sobre todo, la gran caracterización de Moriarty y sus dos patéticos esbirros hacen de esta serie una obra maestra que vale la pena revisionar.

· ‘El misterio de la pirámide’ (1985)

Otra de las películas que posiblemente marcara vuestra infancia si vivisteis los 80: ‘El misterio de la pirámide‘, o en inglés ‘Young Sherlock Holmes’, una cinta escrita por Chris Columbus (guionista de ‘Gremlins‘ o ‘Los Goonies‘). La historia nos lleva al Londres de 1870, donde Holmes y Watson se conocen por primera vez e investigan unos extraños suicidios tras los que se esconde algo mucho más terrible. De esta película lo que me impactaron fueron los efectos visuales (¿recordáis los bichos voladores o el caballero de cristales?), nada sorprendentes a los ojos de un espectador de hoy, pero que en ese momento eran increíbles y que le valieron a la película una candidatura a los Oscar a los mejores efectos especiales. Y quién sabe si fueran el germen de que me decidiera a crear mi joven Lovecraft…

· ‘Sherlock’ (BBC, 2010-…)

Y finalmente, una de las últimas adaptaciones (y no, no voy a incluir las películas de Robert Downey Jr., que me parecen infumables): la miniserie que en 2010 realizó la BBC con Benedict Cumberbatch y Martin Freeman como Holmes y Watson, y que se ha prolongado dos temporadas y una tercera que ha empezado a rodarse hace poquito. En esta ocasión, la BBC ha optado por adaptar a Holmes a los tiempos que corren, presentándolo como un consultor de Scotland Yard que juega con todas las nuevas tecnologías que ahora tiene al alcance (móviles, internet…), mientras que Watson es un médico que acaba de regresar de la guerra de Afganistán. De la interpretación de Cumberbatch The Guardian dijo que “su Holmes es frío, aficionado a la tecnología, un poco ‘asperger’…”; la verdad es que el actor se mete muy bien en el papel. Cada temporada consta de tres episodios; en la primera destacan el primero y tercero (los dirigidos por Paul McGuigan), donde demuestra una inteligencia narrativa a la altura del detective.

Y ésta es mi selección. Me he dejado fuera, como ya he dicho, las adaptaciones americanas recientes (las de Robert Downey Jr. y la serie de Lucy Liu), y la que quisiera haber incluido, pero por aquello de mencionar sólo cinco he tenido que dejar fuera, era ‘Basil, el ratón superdetective‘ (‘Policías y ratones’ en Hispanoamérica), otra cinta clásica, esta vez de la factoría Disney, que me trae buenos recuerdos.

¿Estáis de acuerdo con la selección? ¿Cuáles hubieráis puesto (o quitado) vosotros?

En Papel en Blanco | ‘El perro de los Baskerville’, adaptación al cómic de Edginton y Culbard

La Biblioteca Nacional de España dedica una exposición a Nicanor Parra

Josep Oliver — Wed, 22 May 2013 04:30:43 GMT

La Biblioteca Nacional de España dedicará una exposición al poeta chileno, Premio Cervantes 2011 y creador de la antipoesía Nicanor Parra, que se podrá visitar en la Sala Recoletos entre el 29 de mayo y el 1 de septiembre de 2013.

Parra es uno de los autores más importantes de la literatura chilena y es considerado el creador de la antipoesía, género que emplea elementos del lenguaje común y los modifica al extremo del absurdo, para así atraer la atención del lector.

La exposición de la BNE hace un recorrido panorámico por su obra, mostrando sus escritos más emblemáticos y rescatando piezas fundamentales que identifican las distintas etapas de su vida profesional, como una selección de los Quebrantahuesos, las Tablitas de Isla Negra, las Bandejitas de la Reina, trabajos prácticos, primeras ediciones de sus libros, varias obras inéditas, y diversos artefactos.

Si estáis en Madrid, no os la perdáis. Estará abierta del 29 de mayo al 1 de septiembre.

Vía | BNE
En Papel en Blanco | Nicanor Parra gana el Premio Cervantes 2011

'Peret que buscaba a la Muerte', de Zar: cuando el cómic se hizo poesía

Josep Oliver — Tue, 21 May 2013 08:57:41 GMT

Pocas veces nos encontramos en el mundo del cómic con una obra que se hizo tan de rogar y que finalmente se truncó como por un hado del destino. Y es que, como espectador privilegiado, fui testigo del entusiasmo de los responsables de Diábolo Ediciones por publicar ‘Peret que buscaba a la Muerte‘, una obra en la que habían puesto toda la ilusión y la confianza y que año tras año, desde 2007, se había ido postergando.

‘Peret que buscaba a la Muerte‘ es la historia de un niño cuyo ha padre ha fallecido y que decide ir en busca de la terrible parca para pedirle que se lo devuelva.

Bajo esta sencilla premisa empieza esta obra que trasciende la pura anécdota para convertirse en pura poesía. Peret emprende el camino, lejos de su hogar, para encontrar a su padre: en este camino, encontrará a diversos personajes (el campesino, el ermitaño, el pescador), que le ayudarán a encontrar su destino.

El trazo de Zar es un de una plasticidad y expresividad sorprendente, y es especialmente emocionante cuando dibuja la naturaleza en la que se personifican los pensamientos de Peret: la alegría del campo en verano, la confusión del bosque nocturno, o la desazón de un mar de tormentas.

Desgradaciadamente, José Luis Zaragoza (Zar) no pudo completar su obra. Falleció antes de poder terminarla, pero la editorial, consciente del magnífico trabajo del autor, decidió hacer justicia y, junto al esfuerzo de esposa y amigos, publicar lo que Zar había podido hacer de la novela gráfica, en un caso parecido al de ‘Tiempo de destrucción‘, secuela inconclusa de la afamada novela ‘Tiempo de silencio’ de Luis Martín-Santos.

El volumen, así, se complementa con 22 páginas de esbozos, páginas preliminares, guiones e indicaciones que Zar dejó planificando el resto de la historia. Aunque no podamos leerla tal como se la habría imaginado él, podemos intuir si finalmente Peret encuentra a su padre.

En conclusión, ‘Peret que buscaba a la Muerte‘ hubiera sido una de las grandes novelas gráficas de autor español de la década; es una pena que el destino truncara lo que habría podido ser.

‘Peret que buscaba a la Muerte’
Zar
Diábolo Ediciones, 2012.
Cartoné, blanco y negro. 80 pgs. 13,95€
ISBN: 978-84-15153-80-1

Más información | Ficha en Diábolo Ediciones
En Papel en Blanco | ‘Las tribulaciones de Virginia’, el erótico folletín de Lob y Pichard

'Los hombres mojados no temen la lluvia' de Juan Madrid

Fausto Beneroso — Mon, 20 May 2013 17:48:30 GMT

Me pedía el cuerpo un poco de novela negra, de crímenes y de gente mas bien poco recomendable. Y en esas me topé con el nuevo libro de Juan Madrid, que además lleva el, en principio enigmático nombre, de Los hombres mojados no temen la lluvia. Si a todo esto le sumamos que guardo un grato recuerdo lector de cuando era un tierno infante (que luego contaré) con este autor, pues la elección ya estaba clara.

Hay que reconocer que Juan conoce todos los secretos del oficio, y no le cuesta mucho engatusarte enseguida para que estés pegado a las páginas de la novela sin que quieras dejar de leer. Es cierto que cuando acabe este año, no estará entre lo mejor que he leído, pero sus horas de entretenimiento y de saber dar lo que promete no se las quita nadie. Y es que si lo que estás buscando es una novela policíaca con acción trepidante y sin que se vaya por las ramas, amigo mío, acabas de dar con un título pensado para ti.

Pero antes de seguir, pongámonos en situación. ‘Los hombres mojados no temen la lluvia’ nos acerca a la figura de Liberto Ruano, un abogado algo mujeriego y con una vida para muchos poco recomendable, que se ve envuelto en el asesinato de una prostituta que tenía en su poder un delicado DVD. Delicado entre otras cosas porque fue sustraído a un rico hombre de negocios de esos que tantos vemos a diario escapándose de cualquier tipo de justicia. La cuestión es que no tarda en ser uno de los sospechosos, e intentará esclarecer los hechos con la ayuda de su socio en el bufete, Andrés Feiman, y con un extraño personaje que suele ayudarle consiguiendo información de los bajos fondos. Para qué veáis además hasta qué punto llega todo esto, sólo baste decir que hasta la mafia calabresa tiene mucho que decir.

Con esta trama, os podéis imaginar que la acción no da respiro en ningún momento, y eso es precisamente uno de los puntos fuertes del libro. Y es que Juan Madrid no pierde el tiempo en cosas superfluas o que no estén íntimamente relacionadas con la trama, teniendo en todo momento un estilo muy directo y de ritmo vertiginoso. Algo que por cierto, es una de sus señas de identidad, como él mismo reconoció en la presentación de este libro (muy interesante) a la que tuve la oportunidad de asistir.

Otro punto igualmente fuerte de este título y de su literatura son los diálogos, y esto es algo que a mí personalmente me encanta, ya que disfruto muchísimo de una novela en la que se suceden los diálogos sin cesar. Además en este caso, son muy directos, cortos, como hablaríamos nosotros con otra persona, sin grandes circunloquios, y eso se agradece. Para terminar con sus puntos fuertes, también me gusta mucho la forma que tiene de trasladarte al lugar donde está sucediendo la acción, muy visual, y haciendo que conozcas como si estuvieras allí los sitios por los que van pasando los protagonistas.

En su lado negativo, nos topamos con el final, pero el final finalísimo, cuando ya conocemos el desenlace de la historia, que no está mal. Pero las últimas páginas son demasiado forzadas, como si hubiera que concluir así a la fuerza. Tampoco son muy de mi gusto algún que otro detalle muy escabroso que aparece en la historia, pero bueno, ahí va un poco al gusto del consumidor.

Volviendo al inicio de este post, os cuento ese recuerdo que tengo de cuando era pequeñín. Y es que en su día me topé con un librito suyo, una novelita juvenil titulada Hotel Paraíso que por supuesto leí, y que me dejó la sensación de que era el primer libro de adulto que leía. Es una tontería, y hace mucho de aquello, pero fue como mi bautismo en las novelas de “mayores”. Obviamente, no lo he vuelto a leer, más que nada para que ni exista la posibilidad de romper el encanto.

Así pues, recomiendo este ‘Los hombres mojados no temen la lluvia’ a todo aquel que quiera pasar unas horas del más puro entretenimiento, en compañía de unos personajes que seguro no os van a dejar indiferentes. Ahora que llega el veranito y lo que más apetece es relajarse, este es un buen título para hacerlo. A mí me ha gustado, y ya os digo, no es que sea una maravilla impresionante, pero da en su justa medida lo que promete desde la primera página. Diversión en su concepción más clásica.

La ONG de Ágata luchaba por conseguir estatus de trabajadoras a las prostitutas. Tenían la sede en una antigua óptica de la calle Desengaño, en el viejo barrio de tolerancia, muy cerca de nuestro bufete. Con su furgoneta recorría los lugares de prostitución llevándoles café y bollos a las chicas y escuchando sus cuitas y desgracias.

En un tiempo contaron conmigo para redactar notas de prensa y comunicados.En cierta ocasión, aparecí en público como abogado de su ONG en una manifestación de prostitutas – ellas se denominaban “trabajadoras del sexo” -, que protestaban por sus derechos, reiteradamente conculcados.

Alianza Editorial
344 páginas
ISBN: 978-84-206-7514-5
18 euros

Más información | Alianza Editorial
En Papel en Blanco | ‘Los buenos suicidas’ de Toni Hill

'Poeta en Nueva York', de Federico García Lorca (Galaxia Gutenberg)

Josep Oliver — Mon, 20 May 2013 08:30:44 GMT

En Papel en Blanco también nos gustan los clásicos de la literatura española, y seguro que a vosotros también, por eso, si os gustó el repaso que hicimos a Lorca y su ‘Bernarda Alba‘ hace poco, hoy os hablamos de una nueva edición de ‘Poeta en Nueva York‘ de gran utilidad filológica.

En 1929, Lorca tenía 31 años, nunca había salido de España y se disponía a visitar la que por entonces ya despuntaba como capital del mundo contemporáneo occidental: Nueva York. El poeta pasaría cerca de nueve meses allí, antes de embarcar hacia Cuba y luego volver a España. Lo que allí vio y experimentó le marcó de forma tan notable que fue la inspiración para una de sus obras maestras más recordadas: ‘Poeta en Nueva York‘.

El viaje que Lorca había iniciado por circunstancias personales hubo de coincidir con el crack del 29 que vivió la Gran Manzana en octubre de ese año. El poeta quedó horrorizado, no sólo por las consecuencias de una ciudad sumida en la desesperación bursátil, sino también por el brutal contraste cultural que constataba: desde una andalucía rural y caciquista en la que se había detenido al tiempo, a una sociedad mecanicista y deshumanizada.

Su inquietud y el desazón de la gran urbe neoyorkina son plasmadas por Lorca en un poemario lleno de imágenes frenéticas, inconexas y oníricas, y en asociaciones violentas que encuentran en el surrealismo el mejor vehículo para expresar ese sinsentido.

‘Poeta en Nueva York‘, seamos francos, no es un poemario fácil de leer. Al contrario. Es muy complicado seguir el hilo de esas metáforas, a veces sublimes, a veces escatológicas, siempre sorprendentes, que el poeta encadena. No, no es fácil. Por eso, es mejor dejarse llevar por ese ambiente de sueño (o pesadilla) que Lorca propone y ser arrastrado por el torrente vertiginoso de esas imágenes, sin buscarles la lógica. El surrealismo, precisamente, es la búsqueda de esas imágenes irracionales.

Para ello, el poeta usar en esta obra el verso libre, un verso más suelto, inquieto y desasosegado que funciona mejor con el estilo onírico y surreal del libro.

Eso sí, en todo el conjunto podemos ver cómo Lorca arremete contra esa civilización desalmada, que es capaz de construir grandes rascacielos pero también de dejar en la calle a hombres y niños. De una belleza arrebatadora son los versos de ‘Aurora’, o ‘Ciudad sin sueño’, poema al que pertenecen éstos:

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

Por eso, no es extraño comprobar cómo, siguiendo el itinerario de Lorca, que viajó a Cuba tras su experiencia neoyorkina, el poemario se cierra, tras esa nube negra que representa la urbe, con una canción más positiva (‘Son de negros en Cuba’), que indica la vuelta del hombre a la naturaleza, esa naturaleza que en Nueva York ha sido negada y arrancada de cuajo.

En el estudio de la obra prima más la investigación sobre las fuentes que componen el poemario que la típica introducción contextual o interpretativa. Me atrevería a decir que la edición de Andrew Anderson, en cuanto a estudio crítico-textual, es la definitiva. Anderson hace un seguimiento e historia pormenorizada de las versiones del libro y enfrenta todas las variantes, borradores, ediciones tempranas, compara manuscritos, describe detalladamente los originales… En este sentido, la tarea filológica que ha hecho este investigador es abrumadora.

Sin duda, esta edición va a ser de referencia en las futuras investigaciones sobre libro ‘Poeta en Nueva York’ de Lorca.

‘Poeta en Nueva York’
Federico García Lorca
Edición de Andrew A. Anderson
Galaxia Gutemberg, 2013.
Cartoné con sobrecubierta. Incluye imágenes de los textos originales.
318 pgs. 17,50 €
ISBN: 978-84-15472-87-2

Más información | Ficha en Galaxia Gutenberg
En Papel en Blanco | Releyendo a los clásicos: ‘La casa de Bernarda Alba’, de Federico García Lorca

Crean 'Moby Dick, el juego de cartas'

Josep Oliver — Fri, 17 May 2013 04:44:52 GMT

Si os gusta el inmortal clásico de Herman Melville y domináis el inglés, os va a fascinar lo que os traemos. Se trata de un juego de cartas que invita a los jugadores a “experimentar las maravillas y horrores de la caza de ballenas en el siglo XIX e interactuar con alguno de los más grandes personajes de la literatura norteamericana”.

En ‘Moby Dick‘, los jugadores viven el viaje del legendario Pequod, el barco ballenero de la novela de Melville. El objetivo del juego es la caza de ballenas, pero ¿quién puede decir qué otros misterios aguardan el mar? Los jugadores tendrán que cazar ballenas para obtener así aceite, trabajar para reunir una tripulación, cooperar entre ellos, sabiendo que los peligros del mar son menos para el marinero con verdaderos compañeros de viaje. El petróleo es la moneda de cambio del juego, pero ¿valdrá todo la pena al encontrarse cara a cara con el leviatán blanco? Cuando llegue el momento de la persecución final, sólo un jugador ganará el derecho a decir “Llamadme Ismael”.

El juego ha sido desarrollado por vía de la financiación en masa, o crowfunding, en esta página de Kickstarter, y ha sido todo un éxito por lo que hemos podido comprobar, porque de los 25.000 dólares iniciales que se pedían para poder financiar el juego, los creadores han conseguido ya más de 70.000$. Y aún les quedan más de diez días para terminar con la campaña.

Las donaciones van desde los 5$, con los que los financiadores obtienen una versión imprimible del juego en PDF, al patrocinio extremo de 10.000$, donde el espléndido donante recibiría, además de muchas otroas cosas, ¡una réplica de un bote ballenero! Ya sabéis, si os gustan los juegos de cartas diferentes, no os perdáis éste.

Más información | Kickstarter del proyecto

Una obra de teatro llevará a las tablas el matrimonio de H.P. Lovecraft

Josep Oliver — Thu, 16 May 2013 04:59:44 GMT

Uno de los capítulos más curiosos de la biografía del escritor de terror norteamericano Howard Phillips Lovecraft fue el de su matrimonio con Sonia Greene. No sólo porque su particular asexualidad no hacía pensar que algún día iba a pasar por el altar, sino también porque este hecho suponía para él abandonar su querida ciudad de Providence para pasar a vivir a Nueva York, donde debería (además de mezclarse con todo tipo de gentes y razas) buscar un trabajo con el que mantenerse.

La compañía canadiense Reaching Simmetry acaba de estrenar este mes la obra ‘Monstruous Invisible‘, que fabula en torno a ese momento crítico de la vida del soñador de Providence. Se anuncia así:

Sea testigo de la misteriosa historia del matrimonio del emblemático escritor de horror H.P. Lovecraft con Sonia Greene y observe el profundo efecto que esta relación, hasta ahora no contada, tuvo en Lovecraft y su obra. ¿Podrá el escritor terminar su capítulo final y revelar su secreto más profundo para que “lo que se hundió pueda elevarse”? ¿Estarán en lo cierto las estrellas en este relato de pasión y búsqueda? ¿Y si la historia que se desvelara no fuese de amor y romance, sino de miedo y arrepentimiento?

Escrita por Stephen Near y dirigida por Luke Brown, los actores de la obra serán Michael Hannigan como H.P. Lovecraft y Martha Christianson como Sonia Greene. El único inconveniente será que tendremos que ir hasta Ontario (Canadá) para verla. Pero quién sabe si tendrá éxito y algún día podamos verla por estos lares.

Más información | Theatre Aquarius
En Papel en Blanco | Cinco relatos imprescindibles de Lovecraft

'El brillo de las luciérnagas' de Paul Pen

Sarah Manzano — Tue, 14 May 2013 11:29:16 GMT

Si hay un libro al que quería hincarle el diente, ese es El brillo de las luciérnagas de Paul Pen. Después del extraordinario debut con El aviso, no os puedo negar que tenía muchas (muchísimas) ganas de leer su nueva novela. Estaba ansiosa por ver qué había salido de esa cabecita…

Y, por supuesto, ‘El brillo de las luciérnagas’ que salió a la venta el pasado día nueve no me ha decepcionado en absoluto. Me lo leí en dos noches, y eso porque la primera noche que empecé a leerlo estaba realmente cansada. Una historia que comienza con un niño que vive en un sótano junto a su familia… Intrigante, ¿verdad? Pues ni os imagináis lo que os espera…

Un niño sin nombre acaba de cumplir los diez años. Vive con sus padres, sus hermanos y su abuela. Le gustan los insectos y es curioso e inquieto como cualquier niño de su edad. Nada de esto nos asombraría si no fuera porque su familia vive en un sótano totalmente cerrado y todos ellos sufrieron lesiones por un enigmático episodio anterior.

Ahora que su hermana ha dado a luz a un niño, las preguntas que siempre se ha formulado comienzan a ser cada vez más acuciantes. Eso, unido al misterio que rodea a toda la vida anterior de su familia, junto con la aparición de pequeñas luciérnagas por toda la casa hará que el ansia por salir al exterior sea más urgente que nunca.

Paul Pen vuelve a regalarnos una novela que quita la respiración. Tiene algo mágico, casi hipnótico en su manera de narrar. Esa manera de engancharte, página tras página, mostrarte una teoría, desmontarla, y mostrarte una realidad totalmente opuesta no deja indiferente. Es imposible. Tienes que leer, línea tras línea, capítulo tras capítulo, hasta terminarlo y darte cuenta de que has estado aguantando la respiración desde hace mucho tiempo.

A través de la inocente mirada de un niño, tal y como hiciera en ‘El aviso’, Paul Pen hilvana una historia terrorífica que juega con elementos sobrenaturales, con la intriga más clásica y con el miedo más sobrecogedor de todos: el miedo hacia otro ser humano, hacia un igual, hacia alguien de tu familia.

Paul Pen nació en Madrid en 1979 y además de ser un chico bastante majo por las redes sociales, es escritor, guionista y periodista. Hace un par de años nos sorprendía (para bien) con ‘El aviso’, novela con la que fue ganador del premio Talento Fnac 2011. Aunque ‘El brillo de las luciérnagas’ es su segunda novela, también tiene escritos bastantes relatos cortos, algunos publicados en RHM Flash, una colección de ebooks de Random House. No tengo que deciros que yo soy muy fan desde su primera novela y esta no ha hecho más que reafirmarme en mi opinión…

Con una intriga que se despliega ante los ojos del lector, ‘El brillo de las luciérnagas’ es una novela para aquellos que les gustan las emociones fuertes. Dejarse atrapar por el misterio, asistir a terribles acontecimientos desde la barrera segura de las páginas. Una novela que atrapa, que te deja sin respiración y que es imposible abandonar. Yo ya soy muy fan de Paul, por lo que sólo me queda desearle muchos años, mucha salud, y muchas novelas. Y lo peor es que estoy siendo terriblemente egoísta…

Papá empujó su silla hacia atrás y dio un par de palmadas a una de sus rodillas. Me acerqué a él arrastrando los pies. Noté el frío del suelo a través de uno de los agujeros del talón de mi pijama. Aún utilizaba de esos que llevan el calcetín incorporado. Papá me agarró por las axilas, me levantó, y me sentó sobre su regazo. Como solía hacer al principio, llevé mi mano hasta su cara. Me gustaba el tacto de su piel quemada. Desde su ojo izquierdo hasta la comisura de sus labios, los pliegues irregulares de su rostro deformado resultaban llamativos al tacto de un niño.

—Déjame —se quejó mientras bajaba mi brazo—. Quiero que mires a tu alrededor. A tu familia.

Los rostros de mamá, de mi hermano y de la abuela se volvieron hacia mí. Todos menos el de mi hermana, que miraba a algún otro lado.

—Y esa que no te mira —dijo mi padre—, también es de esta familia.

La máscara blanca giró entonces sobre su cuello, y fijó sus ojos en mí.

—¿Los ves? —preguntó papá—. Ellos, tú y yo, somos todo lo que necesitamos. Arriba no hay nada que merezca la pena. ¿Te acuerdas cuando tu madre te salpicó con el aceite hirviendo mientras cocinaba?

Plaza & Janés
ISBN: 9788401354571
368 páginas
17,90 euros

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En Papel en Blanco | ‘El aviso’ de Paul Pen

Las 'Cartas de la monja portuguesa', ilustradas por Milo Manara

Josep Oliver — Tue, 14 May 2013 07:44:40 GMT

Puede que las ‘Cartas de la monja portuguesa‘ hoy no os suenen, pero cuando aparecieron por primera vez, en el París de 1669, obtuvieron una enorme popularidad. Se imprimieron veintiuna ediciones en seis años y se convirtieron en una referencia obligada para todos los lectores de la literatura galante.

Las ‘Cartas de la monja portuguesa‘ son un total de cinco misivas, donde la autora, una religiosa llamada Mariana Alcofarado, priora en un convento al sur de Portugal, se dirige a su amante, un oficial francés de nombre Noël Bouton de Chamilly, conocido por sus lides amorosas. Las cartas se enmarcan dentro de lo que sería la literatura amorosa, y, además, tienen una notable influencia de la literatura de amor cortés.

La literatura tradicional, sobre todo la de carácter popular, ya había dado voz a las penas de amor femeninas: recordad, si no, en el ambito hispánico, las jarchas o las cantigas de amigo galaicoportuguesas. Al mismo tiempo, estas cartas se emparentan con la lírica de amor cortés al presentar a un yo lírico totalmente enajenado, y un objeto de amor que es dueño absoluto de ese yo. Ese amado inalcanzable se esboza a través de las quejas y requiebros del yo, que también crea su identidad a través de la ausencia del amado. De hecho, la obra hubiera sido una de las más importantes de la literatura femenina de no ser por un pequeño problema con su autoría.

La obra gozó de total credibilidad durante siglos, pero hoy sabemos que estas cartas fueron con toda seguridad obra de Gabriel-Joseph de Lavergne, vizconde de Guilleragues, que vivió entre 1628 y 1685. Sea como fuere, lo cierto es que el autor de las cartas supo dotarlas de una gran verosimilitud, creando un yo lírico que oscila entre el arrebatamiento y la desesperación, entre la sumisión y el desdén a su amante, en unos bruscos cambios de humor que sólo el amor más intenso (y su rechazo) pueden provocar.

Hasta tal punto gozaron de predicamento estas cartas que crearon un nuevo subgénero en la época, las “portuguesas”, cartas femeninas, colmadas por una locura de amor irrefrenable a causa de lo esquivo de su obtención.

Aunque las cartas sean un modelo de pasión inflamada, nunca pierden la compostura. La lectura de Milo Manara va un punto más allá y nos obsequia con unas tórridas ilustraciones que imaginan a la monja entregada al éxtasis de la carne, con alguna que otra imagen algo polémica por cuanto incluye motivos religiosos. En todo caso, quienes conozcáis la obra de Manara (’El clic‘, ‘Giuseppe Bergman‘, su versión erótica de ‘El asno de oro‘…)

La edición de Zorro Rojo es, una vez más impecable: a lo bien facturado de la edición física (tapa dura, tamaño pequeño, buen gramaje del papel), se tiene que añadir los pequeños extras que suponen el epílogo del poeta alemán Rilke y la inclusión del texto original francés, así como algunas reproducciones de las primeras ediciones del libro. Una joyita de la literatura amatoria, sin duda.

‘Cartas de la monja portuguesa’
Mariana Alcofarado
Ilustraciones de Milo Manara.
Epílogo de Rainer Maria Rilke.
Traducción de Enrique Badosa.
Libros del Zorro Rojo, 2013.
Ed. en cartoné. 108 páginas. Edición bilingüe.

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'Supercómic. Mutaciones de la novela gráfica contemporánea': el tebeo reivindica calidad de ensayo.

Josep Oliver — Mon, 13 May 2013 13:01:15 GMT

El cómic no necesita defenderse. Creo que es un estadio que afortunadamente ya hemos superado. Atrás quedan los tiempos en que los tebeos eran vistos con ojos condescendientes, como un material apto sólo para los lectores jóvenes que aún no habían descubierto la literatura de verdad. Estos años, afirmo, ya han pasado. También, de la misma forma, en que los que estamos relacionados con el mundo del cómic de una forma u otra, parecía que teníamos que justificarnos para hablar de este medio. No: por suerte para todos, el cómic está ya bien establecido entre nosotros, ha encontrado un público (casual o no) que en la llamada novela gráfica ha encontrado un espacio que no le proporcionaba ni la literatura, el cine o la televisión.

Para demostrar, pues, que el cómic es un medio plenamente implantado en nuestra sociedad, no es necesario sólo que obtenga el reconocimiento del público, sino que también pueda generar a su alrededor aparato crítico y teórico. En este contexto es en el que se enmarca esta colección de ensayos titulada ‘Supercómic. Mutaciones de la novela gráfica contemporánea‘, que ha editado este año Errata Naturae.

La antología de textos, coordinada por Santiago García, toca muchos aspectos del cómic actual: desde el cómic más de autor, hasta el manga más extremo, desde los autores españoles underground a dibujantes franceses actuales, pasando por la reflexión sobre el género de superhéroes.

No es cuestión aquí de diseccionar todos los artículos del libro, pero sí que me gustaría destacar alguos de ellos que me han llamado la atención por alguna cosa.

En primer lugar, la introducción del coordinador, Santiago García, que presenta a todos los autores y el motivo de un libro como éste, demostrando por qué es uno de los mejores teóricos de nuestro país. Como el mismo plantea: no se trata de un conjunto de artículos que intentan justificar el cómic como medio (ya hemos dicho antes que es algo superado), sino que, desde la libertad que resulta no tener que hacerlo, los autores han podido hablar de los temas que más les interesan: desde la autobiografía a la política, de temas como la memoria colectiva a la experimentación narrativa.

Eddie Campbell, autor completo e ilustrador de obras como la influyente ‘From Hell‘, traza en su artículo una perspectiva muy lúcida del género autobiográfico en el cómic, uno de los más importantes y posiblemente el que haya dado carta de madurez a un medio hasta entonces denostado, con títulos como ‘Maus’, ‘Persépolis’ o ‘American Splendor’.

El artículo de la poeta y profesora universitaria Ana Merino sobre la obra de los hermanos Hernández me ha decepcionado un punto. Algo redundante y superficial, parece hecho para salir del paso y no a la altura de otras obras de esta investigadora por otra parte muy válida y a la que admiro desde hace tiempo.

David M. Ball realiza un lúcido y completo análisis de la obra de Chris Ware (‘Acme Novelty Factory’) y la relaciona magistralmente con la retórica del fracaso, de gran tradición en la literatura norteamericana en autores como Melville o Hawthorne.

Daniel Ausente escribe su ensayo sobre la memoria, individual y colectiva, evocada en el cómic: desde una particular teoría del pasado anarquista de Barcelona relacionado con los tebeos Bruguera, a la recuperación de la memoria como identidad en textos como ‘El arte de volar‘, ‘El largo silencio‘, ‘Entretelas‘ o ‘Makoki‘.

Jordi Costa, por su parte, da un particular rodeo a través de Darío Argento, el ‘giallo’ italiano, y Antonioni y su ‘Blow Up’ para terminar hablando sobre Shintaro Kago, uno de los autores de manga más interesantes de los últimos años, su uso del metalenguaje, y su interés por el erotismo grotesco (‘ero guro’). Y razón no le debe faltar, porque, efectivamente, en la última obra editada en España de Shintaro Kago (’Fraction‘), los personajes van a ver una película de Dario Argento al cine.

Uno de los puntos fuertes del libro es el artículo de Pepo Pérez que analiza las injerencias políticas en el cómic norteamericano contemporáneo, sobre todo en el cómic de superhéroes y en el autor al que ha dedicado su tesis, Frank Miller, y sus diversos trabajos: sobre todo los dos ‘Dark Knight’ y su último ‘Holy Terror‘. En su ensayo, vemos cómo el héroe ha pasado de representar el poder establecido a amenazar el orden y sustituirlo por uno nuevo.

Finalmente, otra aportación que querría destacar del libro son las páginas de metacómic que comparten al alimón Max (el autor de ‘Vapor’) y Mireia Pérez (‘La muchacha salvaje’), y donde ellos mismos como personajes, hacen una pequeña disertación de las posibilidades del medio.

El conjunto da como resultado unos textos que están a medio camino entre el artículo académico y el ensayo divulgativo: cada autor tiene cierto matiz que le escora a un lado o a otro. La importancia radical de esta colección de ensayos es que abre un camino necesario en el campo de estudio teórico del cómic: aportaciones como las de Pepo Pérez, Jordi Costa u Oscar Palmer son muy necesarias para que se siga investigando el cómic con seriedad, desde distintos ámbitos: la Historia del Arte, la Filología, la Semiótica, la Sociología, los Estudios Culturales, los Estudios de Género… Y los aquí presenten constituyen un muy buen ejemplo de por dónde hay que ir.

‘Supercómic. Mutaciones de la novela gráfica contemporánea’
Varios autores.
Errata Naturae, 2013.
Edición en rústica, 357 pgs.
Incluye 24 páginas de cómic en B/N y color.

Más información | Ficha en Errata Naturae

'El pirata y el boticario', un Stevenson inédito en español

Josep Oliver — Mon, 13 May 2013 06:55:26 GMT

Robert Louis Stevenson es conocido mundialmente por ‘La isla del tesoro‘, esa novela que popularizó una determinada idealización de los piratas, o ‘El extraño caso del doctor Jeckyll y mr. Hyde‘, que puso el papel toda la neurosis insconciente del fin de siglo. Pero, además de estas novelas, Stevenson fue un autor muy completo: escribió relatos, ensayo y poesía. Quizá la poesía no sea una de las partes de su obra más conocida, pero sí de las más bellas, en la que destaca sobre todo los poemas infantiles. Tenéis algunos libros que recopilan su poesía en buenas traducciones como ‘Poemas’ (traducción del poeta José María Álvarez, Hiperión) o ‘De vuelta al mar’ (traducción de Javier Marías, Hiperión).

Este año, Libros del Zorro Rojo ha editado un poema de Stevenson que permanecía inédito en castellano: se trata de ‘El pirata y el boticario‘ (‘Robin and Ben or the Pirate and the Apothecary’), incluido dentro de su libro ‘Moral Emblems’ de 1921. La edición está profusamente ilustrada por el artista alemán Henning Wagenbreth.

Es bien curiosa la historia de la génesis de estos ‘Emblemas morales‘ de Stevenson. Como cuenta el propio Wagenbreth en el epílogo del libro, los poemas de este libro y otros más surgieron de la colaboración/juego del autor y Lloyd Osbourne, su hijastro. El pequeño, de doce años, tenía una pequeña imprenta que permitía una rudimentaria edición de pliegos artesanales. Cuando Lloyd oyó decir a sus padres que pasaban apuros económicos, decidió ayudar sacando partido a su imprenta y editando invitaciones, avisos, cartas y billetes de lotería.

Stevenson entonces le ofreció uno de sus manuscritos para que lo editara: así, se publicaron cincuenta ejemplares de ‘Not I, and other poems‘. Con esta primera colaboración, padre e hijo se sintieron tan bien por la acogida, que decidieron seguir trabajando juntos. ‘El pirata y el boticario’ forma parte de la última serie de poemas que se editaron de esta manera.

‘El pirata y el boticario‘ es un poema inspirado en la emblemática del siglo XVIII, que se caracterizaba por un lema, acompañado de un grabado, que luego se versaba de forma más amplia. Se trata de un poema con moraleja que habla sobre dos viejos amigos que siguen dos trayectorias vitales muy diferentes y que se encuentran ya de adultos. Es un poema sencillo, no exento de humor, y que la traducción de Elena Abós ha solucionado muy bien, conservando la rima de pareados original.

Los dibujos de Henning Wagenbreth que acompañan generosamente la edición son de un estilo naïf, que rompe con la perspectiva y cuyos colores y detallismo llaman poderosamente la atención. Hay que destacar, por ejemplo, las ilustraciones a toda página (y son páginas muy grandes, superiores en tamaño al DINA4) o a doble página, expresivas y modernas.

‘El pirata y el boticario’ me ha parecido una lectura excelente, tanto para el aficionado a Stevenson y a su poesía (aquí me englobaría yo), como para leer con los más pequeños de la casa, aunque que, si bien la lectura es algo cruel, no deja de ser éste un elemento que muchas otras narraciones tienen.

‘El pirata y el boticario’
Robert Louis Stevenson
Ilustraciones de Henning Wagenbreth.
Traducción de Elena Abós.
Libros del Zorro Rojo, 2013.
Edición en cartoné, 24×36 cm, 48 pgs.
ISBN: 978-84-941041-4-5

Más información | Ficha en Libros del Zorro Rojo

'El joven Moriarty.El misterio del dodo' de Sofía Rhei

Sarah Manzano — Sun, 12 May 2013 12:43:38 GMT

No tengo ninguna duda de que El joven Moriarty. El misterio del dodo de Sofía Rhei es uno de los libros más simpáticos que he leído últimamente. Que sea un libro en principio destinado a lectores más jóvenes no me ha desanimado. En absoluto. Es más, recomiendo su lectura a aquellos que sienten que su juventud se marchó hace tiempo y sin duda me lo agradecerán.

‘El joven Moriarty. El misterio del dodo’ nos trae, como bien podéis imaginaros, las aventuras de un joven James Moriarty, que no es exactamente malo…aún. Se trata de un niño curioso, inquisitivo, con algunos problemas para socializar y al que le gustan los misterios por encima de todo. Una infancia muy digna para uno de los mejores villanos de la literatura universal.

De esta manera, el joven James, en compañía de su hermana Arabella y de su amigo (de vez en cuando) Watson (¡sorpresa!), se enfrenta a la desaparición de un magnífico ejemplar de pájaro dodo que su tío Theodosius ha traído desde las lejanas islas Mauricio. Sin duda un misterio ideal para que el jovencito Moriarty vaya desarrollando sus dotes detectivescas. Mas o menos.

Con un sentido del humor sutil y apto para todas las edades, Sofía Rhei hilvana la hipotética infancia del malo malísimo creado por Arthur Conan Doyle como antítesis de su detective más famoso, Sherlock Holmes. Además de las referencias constantes e ineludibles al mundo de Conan Doyle, nos encontramos aquí a otros invitados ilustres como Charles Darwin o Charles Dodgson, que no es otro que el hombre que se ocultaba tras el seudónimo de Lewis Carroll. Bromas lingüísticas, juegos de palabras, referencias literarias… La lectura de ‘El joven Moriarty’ es capaz de alegrarte hasta la tarde más sombría.

Sofía Rhei ya tiene experiencia en esto de escribir para un público infantil y juvenil. Bajo el seudónimo de Cornelius Krippa ha escrito varios libros de la serie de fantasía Krippys. Además, es autora de otros títulos como Cuentos y leyendas de objetos mágicos y de las novelas juveniles Flores de Sombra y Savia Negra. ‘El joven Moriarty’ cuenta, además, con las magníficas ilustraciones de Alfonso Rodríguez Barrera, que dotan a la historia de un halo a medias tétrico y a medias humorístico que combina a la perfección con el tono de la historia.

Ya sabéis que me importa poco la edad recomendada para las lecturas y este es uno de esos casos en los que no hay que hacer ningún caso a dichas recomendaciones. ‘El joven Moriarty’ es una lectura genuinamente divertida, con ese toque de humor tan especial, tan sutil que te hace leer con una sonrisa en los labios mientras pasas página tras página. Este libro y una taza de té y ya tenéis un plan de diez para una tarde tranquila. Si, además, lo acompañáis con galletas de mantequilla de verdad que no se me ocurre una mejor manera de pasar el tiempo…

El motivo era que me encanta el tío Theodosius. es tan peculiar y tan excéntrico que no puede abrir la boca sin molestar a alguno de los presentes con su falta de tacto. Le dan tan igual las opiniones de los demás como a mí, lo que es mucho decir. Es uno de los pocos adultos que no muestra una clara predilección por mi hermana, a la que trata exactamente igual que si fuera fea, es decir, exactamente igual que si no fuera una chica. Y además hace regalos estupendos.

Fábulas de Albión
ISBN: 978-84-939379-5-9
208 páginas
16 euros

Más información | Ficha en Fábulas de Albión

'Absolución' de Luis Landero

Sergio Parra — Thu, 09 May 2013 15:52:05 GMT

Uno tiene la impresión de que no importa el título: en cuanto coge un libro de Luis Landero, entonces siempre parece estar leyendo el mismo libro. Porque Landero no ha escrito muchos libros: sólo ha escrito uno que se ha disgregado en varios volúmenes publicado a lo largo de varios años.

Porque Landero siempre escribe esencialmente de lo mismo, aunque cambien los personajes o el contexto. Y Landero, también, siempre escribe exageradamente bien, musical, orquestal, conectando unas frases con otras con una soltura que no se centra exclusivamente en el exquisito acabado formal: Landero también consigue llegar a lugares recónditos de tus sentimientos, de una forma tan paciente y trabajabada que leyendo a Landero, aunque suene exagerado, en realidad parece que te estés leyendo a ti mismo.

Todo ello se puede aplicar palabra por palabra a su última novela (el último de los capítulos de su grandísima novela): Absolución.

Os desgranaría el argumento de Absolución, pero os garantizo que no importa. Un hombre infeliz que por fin cree haber encontrado la felicidad al conocer a una chica con la que va a contraer matrimonio. Un desliz que lo cambiará todo. Un regreso a la infelicidad. Y poco más. Y mucho más.

Porque con este mínimo pretexto, Landero arma toda una serie de píldoras biográficas, batallitas aviñetadas, ligeramente hilvandas, pero casi siempre caprichosas, que son la excusa para que Landero se luzca en lo que mejor saber hacer: radiografiar el alma humana hasta un grado de minuciosidad que jamás alcanzará un microscopio electrónico de barrido; y, sobre todo, enseñarnos a mirar lo más cotidiano con los ojos del que contempla un prodigio marciano.Para entenderlo tendréis que zambulliros a plomo en la prosa mágica de Landero, probablemente el mejor escritor español contemporáneo.

Lástima que sea un escritor poco prolífico, pero, teniendo en cuenta que sus textos destilan una perfección estilística y una capacidad evocadora que roza la hiperestesia, comprendo la demora entre libro y libro. A Landero no puedo evitar imaginármelo dedicándose en cuerpo y alma a cada página, a cada frase, a cada palabra, con una minuciosidad de cirujano.

'El fin de los días', de Adam Nevill

Albertini — Thu, 09 May 2013 09:52:35 GMT

¿Sabéis de estas veces que termináis de leer un libro y no sabéis si lo recomendaríais o no? Pues más o menos eso es lo que me ha pasado con ‘El fin de los días‘, la nueva novela de terror de Adam Nevill (‘Apartamento 16’, ‘El ritual’) que publica Minotauro. Y no es que el libro no me haya gustado, que lo ha hecho. Sino que me cuesta mucho recomendar una novela cuyo final no es que no me convenza sino que me parezca como parte de otra historia.

Nos encontramos con Kyle Freeman, un director de documentales indie al que le viene una jugosa oferta justo en un momento en el que se está enfrentando a la bancarrota. Se trata de realizar un documental en profundidad sobre la sexta del Templo de los Últimos Días. Una secta de orígenes pseudo hippies pero que pronto empezó a volverse algo más serio, con situaciones macabras, ocultismo y demás que derivó en una masacre en 1975.

Freeman acepta el encargo un poco a regañadientes ya que su productor, Max, le exige un planning muy estricto y le oculta cosas. Pero no será eso lo que más le preocupe sino que nada más empezar a rodar se encontrará con que los supervivientes de la secta empiezan a morir bajo extrañas circunstancias y que hay una especie de fuerza oculta que quiere impedir que todo salga a la luz.

‘El fin de los días’ es un libro rico en ambientación. Y esto es algo interesante, porque muchas veces cuando se lee literatura de terror, aunque sea de fenómenos sobrenaturales no hay término medio. O bien el escritor describe la escena de manera demasiado parca, dándote igual prácticamente lo que pase, o se pase al agobiar y en realidad su lectura produce un rechazo. O por lo menos a mí me ocurre.

El caso es que Adam Nevill sabe equilibrar la narrativa de las escenas de “canguelo” con la construcción del escenario en el que se produce. Y eso que en realidad no es la parte que más me interesa en la novela. ‘El fin de los días’ va sobre la construcción de una secta destructiva y el entorno paranormal sobre la que se sustenta. Y esto es lo más interesante de todo.

A través de la realización del documental Kyle Freeman va profundizando en esta secta y en la figura de la hermana Katherine, su fundadora. Y la verdad es que me parece completamente apasionante cómo Nevill compone toda la mitología en torno a los Últimos Días y la va desgranando de una manera sensacional. De hecho me atrevería a decir que es la gran diferencia entre este libro y uno cualquiera.

Como ya avisé el gran fallo, o por lo menos lo que menos me ha gustado de ‘El fin de los días’ es su resolución. Prácticamente todo el acto final parece sacado de otro libro. No por inesperado sino porque, aunque lógico en cierta medida, no termina de encajar con el resto. Con ‘El fin de los días’ Adam Nevill se destaca como un autor a tener en cuenta por los que nos gusta el género.

El Fin de los Días (Last Days)
Adam Nevill
Trad. Simon Saito
Minotauro
19 euros

En Papel En Blanco | Apartamento 16, de Adam Nevill

‘Ya está el listo que todo lo sabe’ de Alfred López

Sergio Parra — Wed, 08 May 2013 16:50:15 GMT

Reconozcámoslo ya: Ya está el listo que todo lo sabe es un título que llama la atención: no dudo que muchos se habrán acercado al volumen sencillamente por el título y por la simpática ilustración de la cubierta. Luego viene el subtítulo: 366 curiosidades para descubrir el porqué de las cosas cada día. Es decir, que el libro, si lo queremos dosificar, nos puede durar todo un año: cada 24 horas podremos descubrir una nueva pregunta curiosa con su correspondiente respuesta.

Preguntas que van desde lo más banal hasta lo más profundo, desde Por qué el perfume más famoso del mundo se llama Nº5 hasta por qué la sede de la policía londinense se conoce como Scotland Yard, pasando por el proceso cerebral que provoca que sintamos el déjà vu.

Todo con un aire cercano, bondadoso, simpático, Ya está el listo que todo lo sabe remite a obras que han quedado incrustadas en el imaginario popular de nuestra infancia como El libro gordo de Petete, las obras de Gregorio Doval o Pancracio Celdrán, o incluso los más contemporáneos Bill Bryson y su Breve historia de casi todo o Claudi Alsina y sus anécdotas sobre matemáticas y ciencia en general.

Algunos cuestionarán el valor de esta obra por considerarse una simple colección de curiosidades banales, ofreciendo a los lectores las emociones superficiales, hormonadas y cartoonescas que se anhelan en un mundo donde la anécdota es siempre más atractiva que la categoría, la tesis, o la profundidad de la reflexión. Sin embargo, no creo que el objetivo principal de López sea el de trascender sino el de entretener. Y entretener no es lo contrario de ilustrar, sino de aburrir.

Superado el aburrimiento, pues, Ya está el listo que todo lo sabe puede inculcar algo muy importante que obras mayores (o que se postulan a sí mismas como mayores) nunca conseguirán: que el lector medio se sienta interesado por cosas que antes nunca habían llamado la atención, que sienta curiosidad por saber más, que tire del hilo para encontrar más información en otros libros.

Alfred López, entonces, enseña las puertas y muestra las llaves disponibles, que ya es mucho de lo que ofrecen otros libros que presentan el interior oscuro, monocromo y lleno de telarañas de una simple estancia abierta de par en par. Y como se ha dicho ya, todo ello lo hace desde la proximidad y la bonhomía de un amigo o de un abuelo entrañable (aunque López sea joven: 1965). No en vano, los inicios de López se remontan a su blog, titulado precisamente como este libro, que llegó más tarde a propósito de su meteórico éxito en la blogosfera. Finalmente, López se ha convertido ya en colaborador habitual en programas de radio y otras webs de divulgación.

Y hablando de blogs de divulgación, especial ilusión me ha producido descubrir que en la bibliografía de este libro, además, de figurar muchos blogs y libros de compañeros y amigos, se refiere como fuente Xataka Ciencia, blog que edito y coordino desde hace más de cuatro años.

'Regreso al Mar', de Satoshi Kon

Albertini — Wed, 08 May 2013 09:44:43 GMT

Cuando hace un par de años recibimos la noticia del fallecimiento de Satoshi Kon, supuso un auténtico mazazo. Era un autor muy importante y destacado en el mundo artístico de Japón, con grandes obras tanto en forma de anime como de manga. Una de esas obras ha sido recientemente reeditada por Planeta deAgostini. Me estoy refiriendo a ‘Regreso al Mar‘, una obra en la que Kon nos plantea algunas de sus obsesiones.

‘Regreso al Mar’ (‘Kaikisen’) fue una obra realizada por Satoshi Kon serializada en la revista Young Magazine en 1990. Una obra corta, cerrada y de la que el autor sentía una mezcla entre orgullo y rubor. Eso y que le dejó con la conclusión de que el método de producción de series para revistas de manga era demasiado esclavo para él, lo cual no me extraña ya que es una de las industrias más exigentes del mundo del cómic.

En ‘Regreso al Mar’ Satoshi Kon nos cuenta la historia de un pequeño pueblo costero en el que, para evitar su muerte en forma de ruina económica, se propone urbanizar y construir todo un complejo de vacaciones. Algo que cambiaría de forma radical esta localidad pesquera arraigada a la tradición.

El plan está esbozado con la aprobación e involucración de Yôzô Yashiro, sacerdote encargado del cuidado de un huevo de sirena que pasa de generación en generación, quien pretende usar ese huevo como atracción turística lo que le pondrá en contra de su padre y su hijo, Yôsuke. Yôsuke será testigo, junto con su amiga Natsumi, de cómo pretenden cambiar el pueblo y además verá que el tema del huevo de sirena tiene más de verdad de lo que parece.

Como os podéis imaginar, más allá de la historia en torno a este huevo y si existen o no las sirenas, el tema principal que expone Satoshi Kon en su obra es el cambio. La modernización de la población, el atentado urbanístico del que tantas veces hemos sido testigos (sólo hay que ver ciertas zonas del Levante español para darse cuenta del daño que hizo la especulación turística).

En este sentido se nota la confesada influencia de Hayao Miyazaki sobre Kon ya que es uno de los temas constantes del gigante de Ghibli. Influencia en cuanto al modo de exponer que no en cuanto a todo lo demás ya que nos encontramos con una obra totalmente imbuida en el modo de preparar las cosas de Satoshi Kon. Se nota, eso sí, que es una de sus primeras obras y que todavía no ha desarrollado el sello del resto de sus historias (principalmente las animadas).

‘Regreso al Mar’ supone una buena lectura, con un guión que mezcla acción, reflexión y la fantasía justa. Quizás sea la historia, sin grandes complicaciones, y su resolución lo que me deja más tibio. Tiene un dibujo bastante detallado y sólido. En definitiva creo que ‘Regreso al Mar’ es una buena muestra de lo que era capaz de realizar Satoshi Kon. Una obra cortita pero de las que no te dejan escapar.

Regreso al mar (Kaikisen)
Satoshi Kon
Trad. Marc Bernabé
Planeta de Agostini Comics – Colección Babel

‘El sentido común a su alcance’ de Claudi Alsina

Sergio Parra — Wed, 08 May 2013 07:14:06 GMT

A pesar de que el título puede llevarnos a engaño, El sentido común a su alcance es un libro idéntico a todos los anteriores publicados por el catedrático de matemáticas de la E.T.S. Claudi Alsina; esto es: una obra de divulgación de curiosidades matemáticas, lógicas o científicas construida de forma invertebrada, sin principio ni fin, en la que la narración se autorreplica indefinidamente fundiendo una cantidad inagotable de materiales enciclopédicos.

Alsina trata, en esta ocasión, de ofrecer un objetivo principal en el que profundizar, el sentido común. Sin embargo, a poco que leamos unas cuántas páginas, advertiremos que aquí se define el sentido común en términos tan amplios y tan poco unívocos que cabe todo: la obra, pues, es una superposición de distintas curiosidades de todo signo, incluso pequeñas reflexiones o chanzas del autor, las cuales, presuntamente, van hilvanando sutilmente (muy sutilmente) una especie de construcción alrededor del sentido común.

El primer apartado del libro propone reflexiones a propósito del sentido común. El segundo apartado, estructurado en diez capítulos, es una colección de 200 historias, anécdotas o datos matemáticos en los que se pone en entredicho el sentido común. Las historias pueden dividirse en temas como salud y belleza, sociedad, tiempo, dinero y consumo, datos, azar y lotería, educación, medidas, diseño y publicidad.

También se proponen en el libro algunos ejercicios o retos para poner a prueba el sentido común del lector, a veces con preguntas matemáticas capciosas, otras veces con afirmaciones que inducen a la falacia lógica. Todo ello sazonado con buen sentido del humor. Los retos, además, no se resuelven de forma definitiva y se invita al lector a que proponga mejores respuestas, lo que convierte al lector del libro en un elemento activo del mismo.

En definitiva, si os gusta el estilo de Alsina, aquí encontraréis más dosis de su sapiencia. Si no lo conocéis y os apetece una lectura ligera, de capítulos cortos y curiosidades de lectura rápida aunque de poso duradero, entonces os recomiendo que empecéis ahora mismo con este El sentido común a su alcance.

Editorial Ariel
Colección: Claves
ISBN: 978-84-344-0751-0

Sitio Oficial | Ficha en Planetalibros

‘Fraudes, engaños y timos de la historia’ de Gregorio Doval

Sergio Parra — Tue, 07 May 2013 19:42:30 GMT

Me imagino a Gregorio Doval enclaustrado en una casa-biblioteca, leyendo horas y horas toda clase de libros polvorientos a fin de entresacar, en dosis casi homeopáticas, los datos, las referencias, las anécdotas, las historias mínimas más sorprendentes que pueblan la historia del ser humano. Me lo imagino en bata y pipa, en una estancia con chimenea de ladrillo y gabletes decimonónicos.

O, al menos, me imagino que el mejor lugar para leer Fraudes, engaños y timos de la historia es una estancia como la anteriormente descrita. También me imagino leyéndolo poco a poco, tal vez una o dos páginas al día, a fin de que el contenido, concentradísimo, trastesado de datos asombrosos, logre dejar un poco de poso en la memoria: leer un libro como éste de una sentada debe de ser el equivalente a inocularse el 1 % de las entradas más insólitas de Wikipedia, una infoxicación o borrachera de datos que produciría la sensación de haber aprendido más que nunca pero recordando menos que nunca.

A esta sensación se suma que cada historia narrada por Doval está escrita en una fuente tipográfica distinta, como si realmente el autor hubiera estado acabalando las curiosidades que iba encontrando, fotocopiándolas o transcribiéndolas con distintas herramientas, sin orden ni concierto, simplemente por el afán de acumular, en plan palimpsesto enciclopédico. Como si estuviéramos más ante una obra musical que ante un libro; y esto se constata al ver cómo distintas voces se turnan para contar una historia fragmentaria y alucinante sobre nosotros mismos.

Así que ya sabéis, chimenea, dosis homeopáticas, lectura pausada, y disfrute de cada párrafo. Y como el propio Doval señala en el prólogo del libro:

En esta colección de obras desinhibidas y amenas, pero rigurosas y didácticas, sí importarán las nimiedades, entendidas como argumentos con que demostrar que el ser humano, cuando más solemne es, más ridículo resulta (…) En este nuevo volumen dedicado a desvelar los entresijos generalmente ocultos de la historia oficial y, en este caso, en exclusiva a los fraudes, estafas, timos y demás engaños históricos, se ofrece un amplio, variado y sorprendente catálogo de trampas, trucos y triquiñuelas; fraudes científicos, médicos y artísticos; falsificaciones, plagios y pastiches; estafas, fraudes y timos, aunque también hay bromas, inocentadas y engaños benignos.

Este volumen, pues, forma parte de una nueva colección concebida por Gregorio Doval editada por Nowtilus a todo lujo: libros de tamaño superior al habitual, y profusamente ilustrados que, además del presente, comprenden Casualidades, coincidencias y serendipias de la historia y Errores, lapsus y gazapos de la historia, a los que espero poder hincarles el diente dentro de poco. Eso sí, en dosis homeopáticas.

Ediciones Nowtilus
ISBN Ed. Impresa: 978-84-9967-201-4
Páginas: 352

‘Tópicos de España’ de Fernando Garcés y Jordi Vicente

Sergio Parra — Tue, 07 May 2013 18:48:17 GMT

Después de leer la excelente Historia del mundo con los trozos más codiciados, que hace poco reseñamos por aquí, tenía que leerme el próximo libro de Fernando Garcés, un profesor en IdEC, Escuela Elisava y Universitat Pompeu Fabra, que imparte cursos sobre la aplicación al branding de la historia, la mitología y la PNL.

La forma en la que Garcés codifica el mundo (proponiendo que lo que nos rodea posee una marca, y dicha marca ejerce efectos psicoemocionales en el consumidor, ya sea éste consumidor de Coca-Cola o Pepsi o de la marca España) resulta refrescante, y además permite abordar temas mil veces transitados por otros analistas desde un punto de vista diferente, acaso para que el árbol no nos impida ver el bosque.

Así pues, lo que ha intentado Fernando Garcés en este Tópicos de España, de la mano del escritor Jordi Vicente, es nada menos que bucear en las diferentes marcas históricas, nacionales, sentimentales de la piel de toro, esto es, alumbrar las razones que han provocado que a los catalanes se les marque como peseteros o a los andaluces como vagos y juerguistas o a los madrileños como chuletas. Y por el camino, quizá descubriremos que esos tópicos son profundamente injustificados, tanto o más que Lepe sea el pueblo donde viven los más tontos de España.

En definitiva, estamos frente a un libro que permite ahondar en nuestras raíces históricas, así como desdramatizar un poco acerca del sentimiento nacional (después de todo, un tópico sólo es un atajo mental, una inducción totalmente imperfecta que se emplea como precaria brújula vital, y generalmente nada de verdad alberga). No obstante, la lectura también está especialmente recomendada para los que se escandalizan cuando un trozo de trapo pintado que representa su nación (o su conjunto de tópicos tamizado) arde de lo lindo en la pira pública: dicen que los símbolos son importantes y que, por tanto, quemar banderas es como quemar un símbolo, un sentimiento, una adhesión.

Pero una bandera sólo representa un tópico, y por tanto su valor es relativo, al menos tanto como el hecho de que se use a Mickey Mouse (un animal que ha matado a millones de personas y es fuente de agentes patógenos sin nombre) como un símbolo identificativos de una fábrica de melifluos mensajes para niños. Es decir, que todo depende. Depende del tópico al que nos acojamos. Y, en consecuencia, quemar tópicos no es más que quemar ideas imperfectas que siempre pueden, y deben, mejorarse (lo que implica crítica, destrucción y reconstrucción, cual ave Fénix). Podéis leer más acerca de esta opinión en mi artículo Pitando, quemando, quejándose y pisando callos.

Y así, volviendo al libro, descubriremos cómo nos veía Voltaire en 1766, por ejemplo: “España es un país del que sabemos tan poco de las regiones más salvajes de África. Pero no vale la pena conocerlo.” Una opinión bastante extendida entre los intelectuales de la época, y me atrevería a decir que es una idea que aún planea entre muchas mentes europeas. Sí, que Spanish is different, pero en su picaresca mesetaria, sus personajes garbanceros que imitan a Chiquito de la Calzada y sus manifestaciones culturales pedestres y casposas.

Aunque también hubo quien tuvo una concepción de España un poco más halagüeña, como la del diplomático Louis de Rouvray, duque de Saint-Simon y, en general, los viajeros alemanes, como Baum Gärtner, gracias a que Goethe y otros románticos alemanes manifestaron cierto interés por la literatura española del Siglo de Oro.

En definitiva, un libro para explorar tópicos, para derribarlos, para fortalecerlos y, en cualquier caso, desdramatizar un poco todo ese mejunje cuasi religioso que rodea al nacionalismo de cualquier signo o frontera. Es decir, un poco ponernos todos en nuestros sitio, que es mucho más abajo de lo que creemos, junto a casi todos los demás.

De manera regular, desde el Siglo de Oro en adelante, cada vez que aparece un personaje andaluz en una novela o cuento, parece obligado hacer alguna indicación de su peculiar manera del hablar. Es común utilizar esta forma de hablar en los diálogos humorísticos buscando un efecto cómico. Esta percepción parece ligada al hecho de que, fuera de Andalucía, los hablantes de andaluz solían ser emigrantes, obreros o artistas de variedades, como el flamenco y la copla, unas formas de espectáculo marginales en el pasado. El desprestigio del andaluz aún es objeto de diversas declaraciones políticas polémicas. Tampoco ayuda a la normalización del acento andaluz la diglosia que relega esta forma de hablar al ámbito doméstico y popular, mientras a nivel académico, periodístico y oficial los mismos andaluces tienden a utilizar el castellano estándar, que goza de mayor prestigio social.

'La lectora de Jade' de Frédérique Deghelt

Sarah Manzano — Tue, 07 May 2013 09:14:16 GMT

Cuando leí por primera vez la sinopsis de La lectora de Jade de Frédérique Deghelt enseguida me llamó la atención. Y es que, queráis o no, las novelas que tratan sobre la escritura de otras novelas siempre me han fascinado. Soy así de fácil, qué se le va a hacer. Además, ‘La lectora de Jade’ ofrecía una vuelta de tuerca muy interesante de modo que no me lo pensé dos veces.

Jade es una treintañera desencantada con su trabajo como periodista que acaba de salir de una relación. Cuando se entera de que sus tías piensan internar a su abuela Jeanne en una residencia para ancianos decide ‘secuestrarla’ y llevarla a vivir con ella a París. Viviendo juntas Jade descubrirá el secreto mejor guardado de su abuela: que es una voraz lectora.

Jeanne ha mantenido oculta esta pasión por la literatura durante toda su vida, debido a su condición social, pero ahora, junto a Jade, podrá dar rienda suelta a su afición. Además, al enterarse de que su nieta está escribiendo una novela, se ofrecerá como lectora para ayudarla, tras haber rechazado el manuscrito en diferentes editoriales. Jeanne y Jade descubrirán los numerosos lazos que las unen, como lectoras, como familia y como mujeres, y comprobarán con sorpresa que la vida sigue deparando alegrías sin importar la edad que tengas.

‘La lectora de Jade’ es sobre todo una historia de amor. De amor de una abuela por su nieta, y viceversa, pero sobre todo, es una historia de amor por la literatura. Un amor secreto, en el caso de Jeanne; un amor libre, en el de Jade, pero la literatura y los libros son omnipresentes en la vida de estas dos mujeres tan diferentes y a la vez, tan parecidas.

Como os podéis imaginar, las referencias literarias son continuas, y yo no sé a vosotros, pero a mí es algo que me encanta. En el lado negativo, a veces me da la impresión de que la autora pierde el ritmo. Con capítulos alternos dedicados a cada una de las protagonistas, en ocasiones me parece que el ritmo se le escapa de las manos, pero es algo que no afecta para nada en el disfrute del libro.

Frédérique Deghelt es periodista y escritora, como la protagonista de nuestro libro, además de realizadora de televisión. En 1995 publicó su primera novela y desde entonces no ha dejado de tener éxito. Cuenta en total con siete novelas publicadas, alguna de ellas llevada al cine, y precisamente por ‘La lectora de Jade’ consiguió el Prix Solidarité en 2010.

‘La lectora de Jade’ es una lectura lírica y hermosa, que hay que leer con el corazón. Con un final que da que pensar (tranquilos, ya sabéis que soy antispoilers), la novela nos transporta desde la Alta Saboya al corazón de París, con una relación de amor filial entenecedora. Y, rodeándolo todo, el amor por la literatura, puro, firme e inmutable. Como el nuestro.

Algunas siempre las recordaré, asociadas a mis actividades diarias y a lo que sucedía durante el día. Apócrifo, para mí, significa los textos bíblicos no reconocidos por la iglesia y también los trapos mojados que olían a lavanda y que tendía a secar una mañana de julio, bajo un sol que caía a plomo. Y Roquentin, el apellido de ese viejo ridículo que pretende pasar por joven, y cuyos oscuros orígenes me sumergieron en una profunda meditación acerca de la vida de las palabras y de su evolución, terminó por bautizar a su categoría. Pues bien, ese apellido dejó su marca en una quiche de puerros, un domingo de agosto en que cayó un diluvio sobre mis otoñales tulipanes, que acababa de plantar. ¿Y qué decir de felón, contingencia o intrínseco? Eran noches de verano cuando se pone el sol y los mosquitos salen a cazar.

Principal de los Libros
Traducción: Claudia Casanova
ISBN: 978-84-938978-2-6
288 páginas
18 euros

Más información | Ficha en Principal de los Libros

"El sexo de los ángeles", una tragicomedia sobre amores inconclusos

Eva Paris — Tue, 07 May 2013 06:33:03 GMT

Si hablar sobre el sexo de los ángeles es discutir sobre asuntos poco prácticos, sin importancia o sobre una cuestión que no admite resolución cierta, me inclino a pensar que la obra de teatro “El sexo de los ángeles” toma su título por una cuestión de indeterminación, de problemas irresolubles porque nos encerramos en ellos, porque no damos un paso más.

“El sexe dels àngels” (en catalán) es una obra de Emili Corral que fue estrenada en 2011 y que en un único espacio escénico nos muestra unos pocos días sucesivos de la vida de unos personajes, fragmentos de vida de tres amigos que compartían piso.

Dani, parapléjico desde los diecisiete años a raíz de un “accidente” envuelto en el misterio, vive encerrado en un armario de doble cerradura, solo volando como los superhéroes en sueños; Verónica, hemipléjica, oculta a Soledad, su madre, que es lesbiana y que mantiene una relación estable desde hace dos años; Adolfo es un transformista casi invidente que se propone iniciar una nueva vida en pareja con su novio; Edu, un actor de telenovela, antiguo amigo de Dani, es el personaje que irrumpe en la vida de los anteriores para dar un vuelco a la historia… o no.

Cada personaje tiene un pasado, y lo conocemos gracias a los diálogos rápidos, coloquiales, llenos de humor pero también de amargura. Y es que el contraste entre los personajes y la forma en que viven sus sentimientos, su presente y su pasado es lo que mueve la historia. Los claroscuros de las personas, de la vida, van constituyendo la trama.

La resignación, el orgullo, la amargura, el humor conforman un abanico de actitudes que se completan con la de los dos personajes más “convencionales”, el actor y la madre. El motivo de la discapacidad es tratado de distinta forma según hablemos de unos u otros personajes. Una ceguera, una parálisis o una silla de ruedas pueden ser llevadas de manera muy diferente.

“El sexo de los ángeles” nos acerca al mundo de los “discas” llamando a las cosas por su nombre, tratando temas delicados, sin caer en sentimentalismos ni paternalismos, mostrándonos en unos casos unos personajes mucho más válidos que sus congéneres sin diversidad funcional, en otros con sus mismos problemas y unos cuantos más.

El final, como no podía ser de otra forma, es agridulce, más feliz para unos que para otros, y dejando historias sin resolver, dejando algunos amores inconclusos. “Los amores inconclusos” es precisamente la telenovela en la que actúa, con no demasiado futuro, el personaje de Edu.

Y “Los amores inconclusos” también es el título de la adaptación cinematográfica basada en esta historia, con guion de Frank Toro, actualmente un proyecto que quiere comenzar a hacerse realidad. Para ello sus productores y autores están inmersos en un proyecto de “crowdfounding” o micro-mecenazgo.

Mientras que “El sexo de los ángeles” se centra en la faceta cómica, con esos toques amargos que he comentado, la película por su formato podrá adoptar un tono más dramático e introspectivo para dar una nueva versión de esta historia que, por cierto, tiene sus orígenes en un ensayo anterior. Hablamos de “Re-inventarse”, de Jesús González (2005), que con el subtítulo de “La doble exclusión: vivir siendo homosexual y discapacitado” (podéis leer la obra desde aquí) fue todo un éxito y dio pie a la pieza de teatro de la que os hablamos y al guion cinematográfico.

Ojalá pueda llevarse a cabo este proyecto, porque a veces pienso que nos hace falta más cine (y teatro) que normalice situaciones no tan extrañas, pero que tal vez no se quieren ver. “El sexo de los ángeles” trata sobre las barreras que las personas con discapacidad encuentran en su vida, dobles barreras si son homosexuales. Y aunque deja algunas historias inconclusas, ese final abierto tiene un toque esperanzador que hace pensar al espectador.

Sitio Oficial | Diversitat Teatral, Sinapsis360
En Papel en Blanco | Teatro

‘La conquista social de la Tierra’ de Edward O. Wilson

Sergio Parra — Mon, 06 May 2013 18:38:19 GMT

Galardonado dos veces con el premio Pulitzer, Edward O. Wilson es un mundialmente conocido entomólogo, sobre todo en el ámbito de las hormigas, pero también es un activista medioambiental, un pionero de la sociobiología y un estupendo filósofo. En definitiva, leer a Wilson siempre es una auténtica delicia.

La contrapartida es que uno siempre espera mucho más de Wilson que de otros divulgadores de ciencia.

Y esta contrapartida resulta insoslayable si, antes del libro objeto de glosa en esta reseña, La conquista social de la Tierra, el lector ha tenido la oportunidad de leer su obra más importante: Consilience: la unidad del conocimiento. Que es justamente mi caso. En otras palabras, La conquista social de la Tierra, aunque disfrutable, resulta una obra menor si la comparamos con Consilience. Si estuviéramos ante la primera obra de Wilson, entonces habríamos de admitir que estamos ante una obra magnífica.

Si Consilience era un repaso a la historia de las ideas, al declive de la Ilustración y a lo apasionante que pueden llegar a ser las ciencias naturales (el libro tiene un capítulo dedicado a explicar en 30 páginas cómo funciona la ciencia y por qué es la herramienta intelectual más efectiva que conocemos que se encuentra entre las mejores páginas que he leído nunca sobre el asunto), La conquista social de la Tierra trata de abordar las preguntas que siempre han acuciado a la humanidad (¿de dónde venimos, qué somos, por qué somos como soms…?) bajo el planteamiento previo de que la religión, la filosofía y la reflexión no pueden dar respuestas por sí solas, y que la única forma realista de resolver el enigma de nuestra condición humana pasa por la erudición científica.

El problema es que la profundidad de los capítulos de La conquista social de la Tierra se quedan en meras introducciones de magazine si los comparamos con Consiliencie, que también trata alguna de estas cuestiones con una lucidez sorprendente. Con todo, Wilson es recomendable; y si no habéis leído nada de él, indudablemente este libro os parecerá un diamante en bruto (aunque no esté perfectamente pulido y facetado).

Editorial Debate
páginas: 384
ISBN: 9788499921518

'Europesadilla: alguien se ha comido a la clase media', de Aleix Saló

Josep Oliver — Mon, 06 May 2013 09:00:05 GMT

En ‘Simiocracia‘, Aleix Saló ya nos explicó de forma sencilla y divertida el origen de la crisis. Y ya dijimos en alguna reseña que se había convertido en un extraordinario cronista de estos tiempos que nos ha tocado vivir, tal como lo es también El Roto, cada uno a su manera.

En esta nueva obra, ‘Europesadilla‘, Aleix hace dos cosas: primero, ya que estamos en un contexto europeo, rastrea la pretendida identidad europea en el tiempo y nos hace un rápido repaso por su historia. Inmersos como estamos en una cultura occidental (ya saben, el triunvirato que forman la democracia griega, la ley romana y la religión cristiana), a veces se nos escapa que esta idea de hegemonía es, cuanto menos, relativa: la segunda cosa que hace el autor en la obra es poner en su contexto las relaciones entre tradición occidental y oriental, y ver cómo su interacción va a causar tres impactos que cambiarán el devenir de la cultura de Occidente y especialmente la europea, que es en la que estamos inscritos. Para que os hagáis una idea de por dónde van los tiros, los tres impactos son el 11-S, los movimientos antiglobalización y la crisis del euro.

Decir que ‘Europesadilla‘ es un cómic ensayo o cómic documental no sería justo, porque realmente esta obra no es un cómic. Aleix Saló ha escrito un libro divulgativo sobre conceptos histórico-económicos, y lo ha ilustrado profusamente con sus viñetas y gags, pero no por ello se convierte en un cómic. Digamos que pertenece más bien a una categoría poco explotada: el ensayo ilustrado. Y aceptando esta premisa, podemos decir que el resultado excelente. De otra forma quizá el contenido se llegaría a hacer pesado por la misma temática de la obra, pero Saló consigue llevarnos de la mano a través de conceptos que en principio no son demasiado fáciles de seguir (o al menos, uno que es de letras puras nunca ha acabado de entender).

Eso sí, como ensayo serio que pretende ser (por mucho humor que introduzca, se trata de un estudio sincrónico que además pretende denunciar la situación que vivimos, explicando sus orígenes y causas), y aquí aparece mi vena más academica, echo de menos una bibliografía, aunque fuera mínima, no sólo por si el lector quiere profundizar en algún aspecto tratado en la obra, sino también como apoyo documental, indicando que lo expuesto no es fruto de la invención del autor (porque no lo es, ¿verdad?).

De una forma amena y hasta humorística, Saló traza un panorama bastante desolador de nuestro presente, pero franco e incontestable. La manera en que combina sus dibujos con el texto es realmente atractiva y se gana al lector aunque a priori el tema no sea precisamente divertido. Ahora, quizá, sería cuestión por nuestra parte de actuar.

‘Europesadilla: alguien se ha comido a la clase media’
Aleix Saló
Random House Mondadori – DeBolsillo, 2013.
Ed. rústica. B/N. 9,95€

En Papel en Blanco | Cinco cómics para lectores no comiqueros